La tristesse du lion

Mthaméaqutiement

2011-10-20T20:24:00.000+02:00

Qu’est-ce qui sonne

Sur le seuil de nos portes

La nuit

Quand on est seul et fou

Qu’est-ce qui tinte et dingue

A la paroi de nos têtes

Le soir

Quand on danse

Qu’est-ce qui bat

Qu’est-ce qui frappe

A la lisière de nos envies

Et martèle nos existences sans projet

Et martèle nos sols

Et nous fait rire, nous moquer de tout,

Nous croire meilleur que tous,

Nous savoir cons mais grands

Quel est cet immense triangle de chaud

Qui nous ceint de son isocèle

Et nous intègre et nous dérive, et fait de nous le système fumeux le plus irrésolvable de tous les temps

Ah, mes amis… méthamitaquement pardon si qwerty vadrouille.

You be mon souvenir

2011-10-14T20:09:00.002+02:00

Voilà donc tous les souvenirs d’un temps passé.

Une carte grise au feu de bois,

dorée passée qui sent le soir.

Un livre bleu corné,

d’histoires mal traduites

qui font pleurer quand même

les vieux ou les enfants,

surtout les vieux.

Voilà donc ton sourire.

Comme il est rieur et détaché

Moqueur aussi, un peu bête parfois

Voilà donc tes photos de la France,

En caléidoscope noir et blanc, bitume fumant

Semelle trouée.

Découpages à la gomme, découpages à la gomme, mais dites-moi que l’avenir c’est hier ! Et que le temps boucle comme un soleil qui tourne.

Voilà donc ma plume titubante et mes mots de consolation, ah qu’ils sont beaux les chemins de la tangente, ceux qu’on prend pour en finir avec l’air triste qu’on a tous les jours pour faire semblant que oui.

Ça va.

Que oui, ça va.

Voilà donc de vieilles choses plantées

dans cette vieille boîte rouillée

pas soignée, rongée,

baladée dans les orages.

Les dernières couleurs de la vie collées à nos pas de velours, s’effacent doucement

Et les derniers rayons de pluie sur nos manteaux s’envolent, pour d’autres fantaisies

Guerre, paix et bandanas

2011-09-22T23:50:00.001+02:00

On va distribuer le talent

Le matin en distribuant le journal

S’il tombe dans le café : talent mou

S’il atterrit sur la pelouse : talent nature

On va croire qu’on peut encore devenir autre chose que ce qu’indéniablement l’on devient minute après minute. Le midi en cherchant des yeux un après lumineux. S’il tombe un lundi : après chanceux. S’il atterrit dimanche : après fantôme.

On va parier sur demain, des mises en mousse

On va s’inquiéter. Tu vas pleurer.

Je ne voudrai pas parler. Tu croiras que je suis vide.

Mais je sais pourtant

Dire les choses

Du monde de l’indicible, celui qui se tait, qui raille et qui perd

Du siècle indécent, celui qui saigne, qui rit qui danse

On va faire semblant d’être d’accord avec eux – on rira bien derrière

Le soir en mâchant des plastiques

S’ils nous croient : nous ferons marionnettes

Sinon : nous irons nous jeter par-dessus les arcs du ciel en papier mousse en dessinant avec nos dents des couleurs d'océan dans l'horizon basané

Mercredi 29 juin 2011

2011-06-29T00:04:00.000+02:00

Le para-vie bleu tombe
qui vire au noir la nuit
Dessine avant leurs mots - aux bons, aux cons - des ombres sinistres.

Le para-vie rouge vide
qui tourne au fauve à l'est
Est d'accord avec le fait que :

Les fleurs sont faites pour faner et les oiseaux pour pleurer.

Sous l'ombrelle

2011-06-22T00:04:00.003+02:00

Dans le crépuscule d'encre d'un monde obligé, que la raison sublime et le soleil délaisse, nous nous haïssons tous en chœur. Les grilles de fer roux dans les reflets des ponts, les sifflements sourds des serpents voyageurs, les formes misérables de la mort qui rampe encore, et nos tintements de grelots lourds : tous les silences en ce monde ne sont que des souvenirs tièdes.

Sous l'ombrelle tu disais :

« Finis ton thé, mon cœur,

ou bien c'est moi qui le boirai »

Et c'est toi qui le buvais.

Entre la noirceur de nos visages et la blancheur de nos plafonds d'étain,

la lente ascension vers l'avenir se charge d'eau

Dans les rues les chiens n'ont plus à boire et les vivants s'embrassent pour oublier.

Quelles sont ces idées sales qui germent dans le lit sec de la Sceyne ?

Quels sont ces chuchotements mats qui s'élèvent dans la nuit ?

Au parafièvre de nos vingt ans

Sur la ligne ourlée de l'horizon :

« Finis ton siècle mon enfant,

bois-le jusqu'à la lie »

A la fin, dans le brouillard abscons de la ville qui s'écroule, d'aucuns sur le rebord se brisent

et dessinent sur le ciel un grand cri de fadeur où les oiseaux de l'ombre vont pleurer.

« Finis ta vie, mon cœur

bois-la jusqu'à la lie »

Nous-autres nous continuons de rêver,

et de voir étalés sur le monde des paysages qui n'existent plus,

des ciels blancs comme l'enfance et des couleurs sur nos violons,

des littoraux sans brume où naissent les poètes,

des courbes et des histoires dans la forme de l'été

Et sous l'ombrelle où du dis :

« Finis ton thé, mon cœur,

ou bien c'est moi qui le boirai »,

je forme le vœu de ton sourire.

Il y a un mois

Une soirée sur Arte

2011-06-15T23:01:00.001+02:00

En voilà de belles phrases, prononcées sur un ton tremblotant,

C'est le temps qui passe, oh oui, c'est le temps, le triste temps qui sur ta peau rampe et creuse.

Tu es un mystère, un coffre lointain que je n'ose pas toucher

Je te casserais et tu

T'évaporerais

Cause-moi, cause-moi encore des fleurs et de tes histoires

Montre-moi tes photos

J'écoute, je bois, je suis dans tes images

J'y cours, j'y vis, j'y suis légère et forte, j'y rêve d'impossibles mots

J'y dis des poésies de Paul et je les crois de moi

Et voilà que tu pleures, que tu ris et pleures tout en même temps

en pensant à toi, à moi, à avant, à après, aux autres mais surtout à moi

Pleure pas, viens dans mes bras, pleure pas

Viens dans mes bras, je te casserai pas

Laisse-moi te réciter ma mauvaise prose tout bas, je te laisserai te moquer, dire que tu n'aimes pas, que c'est facile et fade, et que ça n'a pas le vrai goût de la vie, que c'est un peu trop comme un réglisse, roulé sur soi et pas assez sucré

Et que voilà de belles phrases, prononcées sur un ton assuré,

que le temps gommera sans vraiment faire de bruit,

petit à petit

comme il fait toujours

Bien après, en tremblotant, sous un châle usé, je me passerai des films en noir et blanc, en buvant le thé des plages salées, ça me fera sans doute un peu pleurer, ou rire, et tu me prendras dans tes bras, en disant des mots qui ne riment pas, je n'aimerai pas ça mais je me tairai et tu me casseras,

sans vraiment faire de bruit,

petit à petit

comme tu fais toujours

La jalousie du mépris

2011-06-09T22:41:00.001+02:00

Par les milliers de flocons blancs qui la nuit viennent fondre à leurs paupières, le monde est mu. Je les vois qui s’agitent en silence, les fourmis de la Terre, ternes et rocailleuses. D’ici elles sont toutes pareil et je les méprise. Qu’y a-t-il qui se déchaine parfois sur leur plafond et qui les fait poser les questions les plus idiotes qu’il m’ait été donné d’entendre ? Je suis un rubis blanc, un caillou de soleil qui s’est perdu longtemps avant de comprendre qu’il n’y avait plus rien de vie en lui. Je suis un semblant, un absent ! Et je me traine en-deçà du monde rond qui de siècle en siècle s’effrite et se disperse. Et je regarde tout cela, je le contemple, le disque bleu comme un diamant, je le ceins de mes sanglots d’enfant, et le spectacle me grise d’amertume.

Je connais bien les siècles heureux des hommes tristes, les peurs des femmes et les pleurs des amants, tous ces cernes qui ternissent la jeunesse. Mais s’ils cessaient de s’agiter, s’ils cessaient de rire tant, s’ils cessaient de boire ces litres clairs de vent, s’ils cessaient de se couper les segments qu’ils ont bleus sous la peau, peut-être qu’ils auraient leurs réponses, leurs basanées réponses à la lumière de l’aube. Mais s’ils cessaient de hurler, s’ils cessaient ces tonitruants mal de cœur, s’ils arrêtaient de danser, de chanter et de battre contre les murs la cadence fade du temps, si enfin ils se taisaient et figeaient leur pas, peut-être qu’ils mourraient. Et le monde soudain s’arrêterait de tourner. Et le monde soudain tomberait en poussières de cendres et soudain je n’aurais plus rien à regarder. Plus rien à mépriser, plus rien à me moquer, plus rien de trop mûr à croquer dans mon vide. Je me tournerais alors vers le soleil, et comme le soleil est un puits de désespoir, il me ceindrait de son silence et je m’effacerais de l’absence.

Par les milliers de flocons blancs qui au matin couvrent les sentiers, le monde est mu. Qu’ils vivent et crient, qu’ils dansent et jouent, qu’ils vivent et meurent, qu’ils pleurent sans peur, car le misérable hère que je suis a tout son temps.

Comme un très long silence aime le son des bulles qui éclatent

2011-06-08T00:00:00.000+02:00

dans ces débordements de l'amour, que je ne comprends pas
que je ne retiens pas
dans ces pulsations lentes du soleil sur nos peaux
quand nous roulons
que nous suivons les sentiers battus
par d'autres

dans le désert blanc d'hier
quand tu parles
quand tu te tais

dans le désert blanc d'hier
quand tu pars
quand tu t'en vas au loin

dans ces débordements des fleuves quand il a trop plu, qu'on ne comprend pas
qu'on ne retient pas
dans ces rythmes longs du vent sur les contours des digues
quand l'été finit
que les vies n'en finissent pas de finir

l'infini bonheur
vient des bulles de ciel
quand elles éclatent sur nos vies
et s'en vont
dans le lent craquement du vent

ou était-ce la mer ?

2011-05-28T12:48:00.000+02:00

Esseulée sur la digue

Un manteau de fromage se transforme en blason de Kit-Kat au jambon

et les chabada bada se perdent dans le noir et blanc de l'océan

ou était-ce la mer

ou était-ce la mer ?

Statufiée dans les strates de l'esthète : il joue du piano sur le sable, avec son xylophone en mousse, tandis que moi je peins des trucs torrides au soleil de Dieu qui fond

Olala il fond le soleil, il fond le Dieu, il fond le soleil

ou était-ce la mer ?

Comme il y a des touches d'ivoire et d'ébène un peu partout éparpillées sur la plage, il joue du piano avec ses pieds et ses dents tout à la fois. Un Do majeur prend l'aspect d'un château de raclette qui fond, qui devient château de raclette fondue, la raclette se casse, il ne reste qu'un château de fondue, tout le monde rit en silence lorsque la fondue fait choux blanc.

ou était-ce la mer ?

Olala comme je suis esseulée dans mon sandwich, moi la tomate farcie.

Olala comme je suis esseulée dans ma migraine, moi la demi-graine de sable.

Olala comme je suis esseulé dans mes bottes de sept lieues, moi Cyrano.

Oulala comme je suis esseulé dans le ciel, moi le soleil.

Oulala comme je fonds sur la Terre moi le Dieu.

Et que tout le monde est esseulé dans sa tête comme une pluie d'oranges diaphanes.

Je suis un monstre.

2011-05-25T21:26:00.000+02:00

Je vis dans mon corps de fou comme un mensonge dans son bocal. Des ères pourtant se passent et jamais rien ne change. Si : tout change autour, et dehors, les autres vivent, vieillissent et meurent, avant de naître de nouveau. Tandis que moi je rampe dans mon ciel de suie comme un paon déplumé. A travers les planches clouées des fenêtres parfois la vie s'infiltre, et j'entends alors, par-delà les volutes de froid gris, les échos du monde. Et comme le monde alors me rend sourd de ses joies, de ses larmes et de ses formes. Comme le monde alors insinue son tumulte dans mes désirs de trépas...

Si parfois l'envie me prend de coller mon front de cuir contre les persiennes condamnées, si parfois cette sale envie de voir le son des ombres et des couleurs danser en contre-bas sur les pavés de l'existence me prend, j'oublie jusqu'à mon nom, jusqu'au pourquoi de ces murs de prison et mon visage se déforme en des expressions surannées de joie. Des sons grossiers et grouillants se pressent à mes lèvres, je crois que je ris. Et seul pourtant je ris, devant mon théâtre de chiffons.

Je suis un monstre.

Sans discontinuer, mon corps de fou s'échine à ronger les restes de vie qui jonchent les lattes du plancher. A s'abreuver de la lumière et des mouvements rauques du soleil lorsqu'il daigne venir grincer sur ma peau. Je n'ai en mon siècle que des espoirs impossibles qui s'accrochent à mes ongles et pénètrent mes veines sans que j'y puisse rien faire. Car je rêve, oui, de ce monde d'en bas que j'ai connu jadis et que jamais plus je ne foulerai. Des images me reviennent la nuit, de sots chuchottements sourds. Elles ont la couleur de la rancoeur, ils ont l'odeur du châtiment. Des poussières de poison avec lesquelles un jour je m'étranglerai.

Je suis un monde.

Un monstre,

Un appétit sans borne qui, s'il n'est pas tu, fera du monde un gigantesque feu de froid.

mercredi 25 mai 2011

Une certaine idée de soi

2011-04-05T20:14:00.001+02:00

  J'ai rêvé d'une vengeance,
  d'un bleu à l'âme
  et d'un mur blanc qui faisait une grande ombre sur le siècle

Nous avions des chaussures en tissu, des chapeaux en mousse, des enfants en papier. Nous toquions contre le verre des aquariums avec le bout de nos doigts, nous riions, nous courions. Et quand il fallait se taire, nous nous taisions.

Un peu comme les oiseaux.

  Tu as rêvé d'une vie neuve,
  d'un bonheur tendre
  d'un saule rieur au-dessus de ta tête

Nous avons des peaux en cuir, des cheveux de paille, des enfants qui pleurent. Nous pensons bien, nous dissertons, nous tapons sur le sol à la cadence de nos maux. Et quand il faut mentir, nous mentons.

Un peu comme les histoires.

  Nous avons rêvé en bleu
  d'oubli et d'eau
  sans jamais rien goûter des envies de ce monde

Nous aurons des pulls en fer, des masques en charbon, des enfants de plumes. Nous compterons les étoiles, nous, nous ne dirons rien. Et quand il faudra partir, nous partirons.

Un peu comme les bateaux.

L'arrache-monde

2011-03-14T01:14:00.000+01:00

Silence, je tourne

Ne sois pas minable, souris un peu et aime-moi

Je promets d'allonger les dimanches et de faire semblant d'aimer ça.

Sous la corde, regarde bien, c'est le monde en raccord de temps : avec des trous partout il joue de la flûte sur lui-même. Do do mi. Do do mi. Do do faux.

Quelque chose comme du Guetta, craquand sous les pieds. Quand on le piétine. Avec nos Mephisto à 900 balles. Piquées françaises et nées bretonnes.

On garde leurs secrets bien planqués,

aux princes,

dans nos appendices.

Chut, je tourne.

Forfait 4 heures, bananes en berne, quelques zigzags, trois jambes cassées. Un oeuf sur le plat, une fille qui pleure. Gros plan sur ton oeil. Il dort dans son panier, comme un poussin mouillé.

Travelling sur la lagune, le pont des soupirs en trompe misère.

Sandwichs au porc sur les pontons. On a failli y laisser nos peurs.

Quelque chose comme du Delerm, sucré sur le nombril, claquant comme un citron. Quand on connait les répliques par coeur. Avec nos envies de danser.

Tic tac, je tourne

N'essaie pas de sortir du cadre, je te piste.

Deux barques accolées, dans la brume du matin,

un chant neuneu de coq déréglé

une vache, un train et une histoire

Quelque chose comme du Malher, rouge tactile, café fermé. Quand on sort d'un ciné. Avec toi vers minuit.

Dis-le qu'tu m'aimes.

Ces souvenirs, ces belles choses

2011-03-10T22:36:00.000+01:00

Est-ce que c'est ça le bonheur.

Ton petit triste rouge,

dans ton département bleu

de l'autre côté du monde

Le nez blizzard, les choses à faire sans savoir

quand il fait mal de partir

le train qui s'aiment

et les bancs froids, la nuit, l'hiver ou sur les murs.

Et les mirages que font les ciels, les hivers ou les matins.

Est-ce que c'est bon le bonheur.

Les petits vases rouges, dans les départements fols

à l'autre bout de la vie

et ton prénom hurlé, par le désert muet

Ces jours-ci, mille feuilles ont décidé

de faire le tour du monde

et de chausser leurs larmes

pour pas s'user les pieds

Voilà ce qu'ils écrivent car ils sont bêtes, bien bêtes en clef de fa, mais mon vieux que c'est beau, que c'est beau de voir un peu poindre l'enfance quand on est malade et triste et fou à imiter les bancs où s'usent nos revers

Mon temps

2011-02-28T21:50:00.000+01:00

Au lendemain d'un claquant bien
Nous inondons le monde de nos bruits
et croyons qu'il y en aura d'autres,
des jours comme ça.

Projet recherche

2011-01-18T23:27:00.001+01:00

Cerné de vent

de toi

de temps

Est-ce qu'il y a la place
sur les contours bleus du monde,
pour dessiner des notes de pain perdu
à la gouache sur nos joues ?

Remplacer les algorithmes fols par des rivières de saules,
et les copies barbouillées par des torrents de mai.

Est-ce qu'il y a assez,
sur les courbes pointillées des cubes obliques,
pour inventer d'autres histoires de bateau blond perdu mimétique à la surface des laits ?

Cerné de vent

de moi

de ment

Mais il y a demain.

2011-01-11T20:35:00.000+01:00

Il en découle

par la fenêtre, de ces litres bleus de vent

qui souvent, au printemps des choses, recouvrent les tombes de pétales fous

Il s'en forme, des sirènes et des papiers mâchés que l'on disperse sur la digue,

il s'en forme, des préludes à la lune, sur le fond noir des eaux

qui hurlent des adages au monde, mais le monde lui, n'entend rien

Alors il en coule, des idées sur le monde,

et des idées sur soi

qu'on n'est pas bien comme ça

A la une, au précipice, sur le rebord des portes béantes,

et on se dit qu'on saute

et on saute pas

A l'intérieur, entre les lignes du coeur et les parois des yeux, il y a

des boucles bleu fuyant de baisers ronds

et des verres pleins de mal pensant

Alors il en découle,

par les fenêtres, de ces litres creux de vent

qui souvent, à l'hiver des choses, font s'envoler les pétales fous

LA FAUSSE VIE

2011-01-03T19:17:00.000+01:00

La discorde mes amis m'entaille le coeur
De vous entendre cela me tue.
De vous voir cela me tue.

La miséricorde, la pardonnable, mes amis,
ligote mes faims
De vous manger cela me tue.
et vous plier cela me tue.

Les quelques-uns qui rient, et blancs et froids,
les quelques riens qui fanent, au brun au ban
Et de les lire, les livres vieux, cela tue.
de les comprendre, de les relire, cela tue.

La fierté sourde,
   folie belle,
   tristesse vaine, relient mes pluies.

Il n'y a pas à en parler : la mort. Car une fois que son nom est dit, tout se meut en un océan de marbre noir marqué à l'or, d'un épitaphe plein
   plein
   plein
   et qui gonfle les petits coeurs des petits yeux des oiseaux bleus.

La fierté sourde,
   folie belle, pardon pardon alors si, mes amis, j'ai trop fait ricocher de notes brisées sur vos murs oniriques.

La discorde, la fausse vie, mes amis, me fait vomir
De vous savoir cela me tue.

Les aventuriers

2011-01-02T21:32:00.000+01:00

Si parfois l'envie prend, aux petits extraterrestres de dessus les miettes de plage,

Si parfois l'envie prend, aux sultans blancs des fresques du vent,

Si parfois l'envie prend, aux grands animaux balafrés à l'âme par les griffes des ducs bleus,

Si parfois l'envie prend, aux envies banales,

Si parfois l'envie prend, aux fractions lentes sur leur lit de plumes mortes,

Si parfois l'envie prend, aux frères, aux ouragans des sens mauves, mièvres et trempés jusqu'aux arêtes qu'ils ont si minces qu'ils ont si là,

Si parfois l'envie prend, aux fourmillements contre l'échine des continents,

Si parfois l'envie prend, aux oeils de verre polis par les ans,

Si parfois l'envie prend, aux monarques misanthropes glacés dans leurs dents,

Si parfois l'envie leur prend, aux bons peuples contents,

De prier.

Les choses

2010-12-16T00:28:00.001+01:00

Les choses, percluses de fièvres grises, perdues au fond de mers arides, petites comme des soleils éteints, tristes comme des pantins morts

Fondent et fondent encore

Quand on presse leur coeur bleu contre la voile humide de la nuit

Et qu'elles se sentent si bien

Et qu'elles s'y sentent belles

Les désirs blonds, les envies rondes, les choses qui n'osent pas, demander

Où tu vas, si je peux venir avec toi, si je suis assez bien ainsi

Si je peux juste me mettre dans ta poche, pour pas te déranger quand tu marches sur le monde

Si je peux juste te suivre de loin, pour pas te déranger quand tu ris, quand tu parles, quand tu bois les fruits du monde

Les choses pâles, effacées par les autres sourires, par les soleils qui rient à la surface des mers,

Les choses muettes, timides et fades qui n'osent pas, regarder

si autour quelqu'un

est là

qui les regarde mourir et qui pourtant se tait

Les choses silencieuses, englouties dans les ténèbres, cachées du monde, qu'on esquisse avec des mots sur des brouillons de tendresse,

Les choses qui rêvent qu'elles sont gaies et belles, ceintes par les regards feu des pantins affranchis

Est-ce qu'elles verront un jour, les bateaux d'en haut tourner sur leur cercle d'or comme des volutes de temps ?

Le terrible, le redoutable questionnaire de Proust

2010-12-11T23:31:00.004+01:00

1. Ma vertu préférée

La paresse d’esprit.

2. Le principal trait de mon caractère

Circonflexe.

3. La qualité que je préfère chez les hommes

L’Histoire des sciences anciennes en ré majeur (quelque chose de grandiloquent et d’un peu suranné).

4. La qualité que je préfère chez les femmes

Comment je vois demain en trois parties, signé de la date du jour (quelque chose de méprisant et d’un peu collant).

5. Mon principal défaut

L’horizontalité.

6. Ma principale qualité

Je sais construire un bateau qui flotte avec deux bouteilles de Coca-Cola en verre, trois ficelles de 10 cm et un T-shirt de taille 36.

7. Ce que j'apprécie le plus chez mes amis

Leur mépris pour les choses méprisables.

8. Mon occupation préférée

Sauter par la fenêtre du troisième.

9. Mon rêve de bonheur

C’est un petit hameau, dans la campagne retirée du Wisconsin, il se balance entre les flocons de vent et crie qu’il veut rejoindre la mer, pourtant ici c’est bien mieux, mais il ne le sait pas. Il y a un arbre, des moineaux de terre, une balançoire usée, une musique blanche qui s’étire jusqu’aux cimes et un bateau seul qui flotte sur l’horizon. Il fait gris et froid, c’est beau et tendre comme un cinéma abandonné.

10. Quel serait mon plus grand malheur ?

Rester enfermée dans la C007 tout un week-end.

11. A part moi-même qui voudrais-je être ?

Michel Delpech.

12. Le pays où j'aimerais vivre

Le pays de là où il pleut dans les maisons.

13. La couleur que je préfère

Bleu terre.

14. La fleur que je préfère

La symétrique-balafrée du jardin des plantes du Massachussetts.

15. L'oiseau que je préfère

Albatros.

16. Mes auteurs favoris en prose

Boris Vian

Charlotte Brontë

Laurent Gaudé

Jules Verne

Moi :’)

17. Mes poètes préférés

Ceux qui font pas de rimes.

18. Mes héros dans la fiction

Rochester (Jane Eyre)

Dagobert (Le club des cinq)

Gaston Lagaffe (Gaston Lagaffe)

Petit Ours Brun (Petit Ours Brun)

19. Mes héroïnes favorites dans la fiction

Mimi Cracra

Dieu

20. Mes compositeurs préférés

Les compositeurs de métaphores stimulantes.

21. Mes peintres préférés

Les DADA

22. Mes héros dans la vie réelle

Michel Denisot est mon héros dans la vie réelle.

23. Mes héroïnes préférées dans la vie réelle

Ma télécommande de TV.

24. Mes héros dans l'histoire

Les gens éclectiques.

25. Ce que je déteste le plus

La gentillesse

La générosité

26. Le personnage historique que je déteste le plus

Il est condescendant.

27. Les faits historiques que je méprise le plus

Liberté égalité fraternité.

28. Le fait militaire que j'estime le plus

Recrue Baleine qui tue le sergent dans les toilettes de la caserne.

29. La réforme que j'estime le plus

La légalisation de la consommation des Kinder Country en Chine.

30. Le don de la nature que je voudrais avoir

Marcher sur la tête grâce à des petites pattes incrustées dans le crâne.

31. Comment j'aimerais mourir

De rire.

32. L'état présent de mon esprit

Mou.

33. La faute qui m'inspire le plus d'indulgence

Aller à la messe de minuit à 18h.

34. Ma devise

Mystères et blagues à part font plus que hargne ni que rage.

L'ami Proust

samedi 11 décembre 2010

Le grand soir

2010-12-11T16:25:00.001+01:00

J'ai perdu
mes cheveux,
mon nez,
mes pieds,
mes envies de toi

J'ai un peu peur alors
de mourir
sans rien
qu'un roman pas fini
dans mon lit blanc avec toi qui dort dedans

Contact moi
contact toi
tic tac et tombe
Je T
Tu T
Contact temps

T'as perdu
mes clefs,
mes pieds,
mon bleu,
mon coeur,
tant pis.

J'ai un peu peur alors
de vivre
dans rien
qu'un roman pas fini
dans un château de vair

Contact toi
contact moi
Je T
Tu T
Contact temps

Il est bien temps que ça finisse.
Ce soir.

Hier soir, entre le fromage et le dessert, vers 22h30m55s

Nous aimons bien les métaphores

2010-11-28T20:10:00.000+01:00

La Terre est folle comme une orange

A s'y croire misère

et des colliers de mots, des baisers de mots

A s'y croire première

Fadaises et coquillages, malaises et vieux adages

Les systèmes ont la peau sensible, les circuits intégrés aussi

La Terre est molle comme un bristol

Do ré mi

La Terre est seule comme un soleil

Fa sol la

Ronrons sur la colline, la Terre est pomme,

la Terre est tombe

Si... Do

Oh la la, la bienséance !

2010-11-27T20:50:00.004+01:00

Un petit rien du tout, un poids un point, un ponpon blanc tout rond

Qui fait des sourires bleus avec ses yeux fous

A-la-ron-de-des-vents-qui-di-sent-je-m'en-fuis-bien-loin : allez viens !

J'écris des santiags mauves bardées de violons grinçants : et par-dessus la vie ça s'enfuit par les interstices et tout le monde est malade

et tout le monde est malade

Et tout le monde rit et s'arrache les cheveux et joue avec la lune en la poussant du bout du doigt et elle s'en va bien loin alors et il n'y a plus de clair de nuit

Et tout le monde est fatigué de tomber plus bas que terre : médiocre et médiocre et médiocre. Tout le monde est médiocre, et surtout toi.

Un petit rien du tout, un poids un point, un ponpon blond tout flan. Oh mais tout est niais, malade et niais : des mots, des rimes, des pieds comptés, des petits coeurs très roses et des bisous collés.

Gémeaux - Scorpion

On n'écrit plus, parlons tiens et disons des trucs drôles qu'on en rira dans finze ans : un petit rien, un poids et point etc...

Puisqu'il n'y a plus de clair de nuit,

puisqu'il n'y a plus de soleil rampant,

puisqu'il n'y a plus de début romanTIC,

puisqu'il n'y a plus que des demain fin-faim,

puisqu'il faut se marier,

puisqu'il n'y a plus d'oiseau sur le linge à sécher

puisqu'il faut mourir bien mourir pour avoir vécu bien vécu

Alors-Amor et je le dis sans rire : nous sommes des Paradis funestes, oui ! Et nous cueillons les cerises bleues avec les dents que nous avons belles et blanches tous les deux.

Alors-Amor et je le dis sans rire ! Nous n'irons pas bien loin dans cette vie-là.

Alors-Amor, alors tant pire.

Samedi 27 novembre 2010, fini à 20h49

Portrait (2)

2010-10-18T23:52:00.000+02:00

J'avais des lunettes. Et un chapeau en forme de bateau, qui m'allait bien quand il pleuvait : ça faisait des gouttes sur le velours et l'on me prenait parfois pour un enfant en mal d'inspiration. A traîner là, sur les jetées, à faire des ronds avec mes chaussures, dans les flaques de mistral.

Je regardais dans le fond, dans le fond de l'horizon, avec mes lunettes. Elles prenaient les couleurs de mes distances, mes lunettes, pour faire comme sur le fil du temps, celui qui tremble quand on le pince.

Et puis j'avais des gants, qui me cachaient. Qui me séparaient du monde. Celui que je ne voulais plus toucher, plus voir ni plus comprendre.

Et puis j'ai sauté, avec mon moi tout entier,

par-dessus bord.

18 octobre 2010

Mouvement

2010-10-10T13:03:00.000+02:00

2007

Des rêves en or et feu

2010-10-05T19:09:00.000+02:00

I

Je voudrais dessiner un grand tableau
qu'on pourait lire de biais,
avec des lunettes bleues

Ca ferait des bulles de joie
sur les joues des enfants
et puis des baisers blonds
dans leurs cheveux paille

Il y aurait des jardins blancs
couverts de pétales de vent
et sur les bancs paresseux
des souliers tout boueux

Ca ferait des bulles de joie
dans les cheveux des enfants
et puis des baisers ronds
sur leurs pommettes mouillées

Le monde serait juste un tableau
avec des bords pour pas tomber
et puis des yeux couleur de mangue
et des histoires qui ne finissent pas

II

Je voudrais dessiner un grand tableau
qu'on pourrait lire de biais
en se tenant la main

Ca réciterait la pluie,
comme elle tombe sur nos vies
comme elle enfreint nos calmes
à casser nos bulles de sable

Il y aurait des petits animaux
blottis dans des airs de musique
ils parleraient tout bas
pour pas nous réveiller

III

Je voudrais te dessiner
sur un banc couleur de mer
qui serait ton bateau
tu aurais une casquette marine
et tes yeux seraient tranquilles
tu serais là tout le temps
à rien faire que respirer l'air de la vie
je te parlerais tout bas
pour pas te réveiller,
t'embêter dans ton calme
ta bulle de sable

Y a pas très longtemps

Dessin

2010-09-30T00:15:00.001+02:00

Des mots finissants
sous le jour blanc :
La musique est mate
sur les murs blonds

Des mois finissants
des buveurs de temps
Des comptoirs des miettes
des idées qui restent
sur le monde et sur la fin

Des courbes qui s'allongent
sous les ombres des nuits
un livre un verre un point qui tombe
au point du jour

Septembre 2010

Monsieur Mouche et vent d'Etat

2010-09-09T00:15:00.004+02:00

Tu faisais du bateau dans les airs et sur la coque et criais

« Mon cœur t’appartient, prends-le ! »

Ton thorax étalait ses pieds feu mi-long mi-dieu sur mon corps étouffait mes sanglots d’épitaphe : t’étais qu’un girafon malade en manque de moi. Et tu criais comme un allume-cigare qu’on te trouve et qu’on te prenne et qu’on intégrale tes dérivées, j’arrive j’arrive ne pleure plus j’arrive. Alors et puis soudain comme une arrivée terrible, dans ton monde infernal, tes histoires de beau garçon fatal et salé comme un soleil, tu chantes qu’on te terrasse et te malmène et j’entre en scène dans un galop funeste. Le dont qui chottait à la corde renversa son ivresse rouge sur mes pensées finales.

« Quelles sont tes idées et quelle valeur ajoutée pourras-tu m’apporter ? »

J’hurle avec la voix surprenante du fou dans sa coquille : tu m’inondes avec tes yeux et tu dessines mes cheveux sur ton torse, t’es qu’un lion t’es qu’un cylindre oppressant, fatigue mes mains sur ta vie, je m’en vais dans 300 pieds quérir ta cage.

Tu faisais du bateau, moi j’étais ivre, il y avait du vent d’état un peu dans ta gorge je le sentais peser et tu as raclé la bouteille et dit : « Je ne peux pas vivre sans toit. » Tandis que je pleuvais les larmes immondes d’un amour hystérique, tu es parti et je n’ai pas compris pourquoi. Ensuite cette idée que l’absurde dicte les vies m’est venue et s’est plantée en moi : il y a poussé des ailes d’Ycare et de baisers d’Orient, des fleurs d’hortensia et souvenirs de Milan. Puisque tu te noieras mon cœur vivra mille ans, le tiens mourra demain. Et tandis que t’agonises, la Venise est déjà loin et à la barre fleurit demain.

Je t’attends.

Petits connards de gens heureux

2010-08-18T22:28:00.000+02:00

Tu racles ton front aux roues des tramways rouillés
A distiller tes idées comme des bleus sur la tête

T'exécutes
un tas d'armes blanches
sur la peau fadasse des gens heureux
qui tordent leur cou
en riant dans le vin
que 20 ans c'est bien

Tu éparpilles ton bon-sens
dans des routines pas tranquilles
sur une case cochée d'un rail de poudre
à canon dans leurs murs
aux gens zeureux
qui vrillent dans leurs nappes
que 20 ans c'est bien

Que 20 ans c'est bien
A noyer ses cafards,
dans la Vodka le soir
tard

Mais que 20 ans c'est bien
Mais que 20 ans c'est bon.

A s'ouvrir les veines,
pour voir
si c'est si important
Comme ça, crever sur la table
avec des mouches qui trempent
dans ton oeil

Mais que 20 ans c'est bon
Mais que 20 ans c'est con.

Août 2010

Moleskine

2010-08-16T18:34:00.004+02:00

Car il n'y aura rien. Qu'un rêve solide accroché aux barreaux : quand le monde s'éteindra, qu'il renaîtra sous les cendres bleues du sel gardé par les yeux des gens heureux.

16 août 2010

Refaire le monde,

2010-08-04T19:24:00.004+02:00

Refaire le monde... ce n'est pas une réponse, refaire le monde...

Les autres ils parlent de l'amour, et disent ceci, et puis cela... ils demandent ce qu'il y a à l'intérieur de l'amour, il dissèquent le cœur, ils le découpent et des fois, quand ils l'ont trop déchiré en mille parts, le cœur saigne et saigne...

Que voulez-vous faire plus tard ?
Refaire le monde, m'a-t-elle répondu, et elle était ailleurs. Elle ne pensait pas à ce qu'elle disait : elle était ailleurs.

Plus tard, je briserai le monde, et je le referai. Car c'est facile, quand on est deux.

J'ai rangé mes affaires, et mis mon manteau, car l'automne est là et a amené avec lui ce vent léger qui dérange. Elle, est restée là, assise à sa table à regarder dehors tandis que la classe se vidait. Je ne savais pas quoi faire, et j'ai juste posé cette question : Alors, tu es déjà en train de refaire le monde ? et j'ai souri, un peu.

Je te vois dans la cours, tu es beau, tu es beau, j'ai voudrais te dire Viens, on va courir dans le ciel pour voir jusqu'où vont les oiseaux !, te prendre la main et t'embrasser... Viens, on va mesurer la taille de la vie ; goûter les nuages sucrés qui font les dents bleues, courir dans les champs l'hiver et sentir le vent glacial nous rougir les joues...

Elle n'a pas répondu, elle regardait dehors, ailleurs, vers quelque chose je crois, que je ne comprenais pas... je suis sorti de la classe et je suis rentré, dans ce vent gris...

Et je te regarde marcher dans la cour, mais soudain tu disparais à l'angle d'un mur, tu disparais, attends-moi... tu n'es plus là, j'ai de l'eau salée sur les joues, attends-moi...

Je veux sortir et courir derrière l'angle du mur, et courir à travers les questions des autres qui demandent Pourquoi l'amour ? Que penses-tu de l'amour ? Que t'évoque l'amour ? Pourquoi aimes-tu ?, courir à travers ces fantômes opaques qui ne savent que poser des questions ; te rattraper, te prendre la main, t'embrasser, j'ai de l'eau salée sur les joues, attends-moi...

Mais tu es là, à la place de la porte, devant la porte, à l'intérieur de la porte, à la place de la porte, tu es là, derrière l'angle du mur c'est ici, cette classe triste, j'ai de l'eau salée sur les joues, que le vent froid sèche car tu m'emportes déjà, moi dans ta main, tu m'emmènes en courant vers ailleurs, nulle part, ailleurs, l'autre monde, celui qu'on va construire, les joues rougies pas le vent

Le lendemain, sa place était vide... ses yeux n'étaient plus là, fixés sur dehors, son regard n'était plus là, plein de peine, plein de vide... je ne l'ai jamais revue

Elle était partie, refaire le monde,

Stilte

2010-07-26T20:48:00.001+02:00

Juillet 2010

(Les titres c'est chiant)

2010-07-25T22:02:00.001+02:00

Je ne sais plus bien la rime au vent

balance déchirée

tombe

et rond dans l'eau des formes circulaires

On ignore les bouteilles lues, avenir demain décadent sens du temps

c'est comme s'il pleurait d'avoir trop ri

et après dans le clapot, quelque chose de là-bas, si l'on se rappelle comme c'était bien, là-bas, ce jour-là, sous ce soleil-là, avec tes yeux à toi

Oui les bouteilles cachées, oui les écrites et les cassées

oui dans une main les écorcher à tuer dans soi les fleuves qui sont la vie, le temps, le sens au monde et à l'hiver

Oui elle tourne oui elle rit et oui elle meurt

Les soleils sont des cimetières

Juillet 2010

Moi je reviens

2010-07-25T21:20:00.001+02:00

S'il décompose
Absence
des croissants de lune à la renverse
Tue-moi
car je veux vivre plus que ça
Tue-moi
car je veux vivre plus que ça

S'il ne reste que les restes : en miettes, décompose alors
des pieds dans le bord de mer
qui tanguent
Absence
absence et solitude
Ravages
ravages et bord de verre

Si l'on mange sur le bout de la langue
Un ailleurs décomposé,
troué stylisé, griffé
visé par l'objectif

Un peu d'affection
Trois grammes de pull marine
Cinq de sel
Une larme de contour crayon
Quelques noeuds à ne pas défaire
= Des formes
Des mots
Des rives tachées de brun
Des soleils qui s'en tournent

et moi et moi cette ombre
et la cadence au ventre rond

Juillet 2010

Portrait

2010-07-04T14:53:00.002+02:00

2008

Je suis un ersatz

2010-07-03T00:04:00.002+02:00

Le matin, aux alentours des neuf heures. Les marches, le couloir, la salle café sur la gauche, et le bureau. Fraîcheur de l’air.

Même quand tout dort encore, toutes les dix minutes la machine à café fait un bruit de balle de ping-pong. L’alarme s’use et clignote. Derrière la fenêtre, l’ombre tiède des arbres s’étire et se tait. Sur l’écran, les lignes indentées font des formes de lac bleu et de ciel gris. Par la vitre, la lumière prend des airs d’orage et de monde ternaire, les lignes s’épaississent, les paysages s’allongent, la mise au point se fait sur un dessin au premier plan : le reste est flou.

Une heure se passe et la salle café juste à côté prend vie.

Deux heures se passent et l’air chaud du dehors inonde le monde.

Les heures se passent en dialogues de Babel. Les semaines se passent en questions suspendues, les mois s’écoulent en bribes de joie, les années fuient fugaces entre les stores baissés qui flétrissent et se dispersent.

Le soir, aux alentours des cinq heures. La salle café sur la droite, le couloir, les marches. Les pavés ocre affaissés sous leurs pas.

Il n’y a pas beaucoup de poésie dans l’habitude. Seulement un peu de mélancolie facile.

2 juillet 2010

Some kind of dream

2010-07-02T22:27:00.002+02:00

Juin 2010

système

2010-06-29T23:34:00.002+02:00

t'aimes pas
comment je prends le pinceau pour
dessiner des œils violets sur ton dos qui
regardent le monde à travers ton pull

t'es gris t'es mauves t'as pas de ciel, t'es vieux t'es bleu, t'as des chaussures
en forme de verre
tu mens tu triches je t'aime un peu ça dépend dis-moi
tu viendras regarder la mer avec moi ?

si tu dis rien
si tu dis rien
si t'aimes pas
comment j'écris ton nom sur les murs
la nuit
t'es gris t'es mauve
tu mens puis tu triches
t'es gris
puis tu dis rien
puis tu meurs et personne pleure

Avril 2010

Pi sur 2

2010-06-19T22:50:00.002+02:00

Je me rappelle :

qu'il faisait JAUNE

qu'il pleuvait BLEU

et que les piles ne marchaient plus

(Il fait fantôme à l'arrière, l'HTML dérape et claque sur la banquette ça s'arrête net.)

Je me rappelle : qu'il beigeait froid sur les carreaux, qu'à la fin on s'est rapproché un peu et qu'à la gare il y avait une planche avec un phare.

(Il tangue joli dans le miroir, l'histoire s'entête en suspension.)

Je me rappelle :

que la série dure trois étés

qu'après tout fout le camp

qu'ensuite ça dégouline

et qu'à la fin ça meurt

Et après ça renaît.

Comme un oiseau qu'a peur de rien.

Je me rappelle : dans les verres il y a du rouge, qui bulle jusqu'à ta bouche.

Un élastique sanguinaire c'est un élastique qui fait peur.

19 juin 2010

Formule

2010-06-19T19:41:00.005+02:00

j'ai envie
d'serrer cette musique sombre
dans mon corps gris
qui prend des risques oublie les temps
et conjugue et fond
sur les fringues à carreaux que
je lorgne à l'ombre sous la savane un jour
t'iras là-bas c'est sûr
j'irai aussi c'est sûr
la main dans les pas, sur les traces

salir les sels
c'est avec toi ma vie c'est avec toi musique j'ai envie
d'serrer cette musique sombre
entre demain et mourir

avec toi mourir demain j'ai envie
d'serrer cette musique sombre
dans mon oeil gris

17 avril 2010

La Brabançonne

2010-06-17T18:33:00.005+02:00

Vie jaune rouge

2010-06-15T18:19:00.002+02:00

Grignotons ceci : les petites miettes du "Je ne sais plus très bien qui je suis et ce que j'attends de cette vie".

Grignotons-le avec un vin ambivalent et quelques nuées d'alcootests.

Grignotons-le fatal, dans la soirée qui s'étale.

Cette ville est à moi : elle a des goûts d'histoire et de contes cyniques.

14 juin 2010

Voilà qu'ils ont des trous dans la tête

2010-06-14T19:31:00.000+02:00

Ça sent la fête, on dirait qu'il va neiger
Ça sent la toile de poussière mauve
J'aimerais qu'il neige

Ça racle des gorges et tombe le froid
Comme un vieux linge malade
Dites-moi vous avez
Le rythme dans la peau

Ça mord quand c'est écrit
Ça rit, c'est bricolé
J'aimerais qu'il neige de manière violente et spontanée

Ça mâche du plastique
Avec un bruit de fer forgé
Dites-moi vous sentez
Le vieux vin renfermé

Ça casse du gros pain sur les tables
Ça rit, ça gueule
Dites-leur, c'est comme ils veulent

Novembre 2009

La déraison

2010-06-12T22:18:00.000+02:00

La vallée prenait des formes qu'on n'aurait pas soupçonnées : rose, tendre, vingt fois la vie et les cendres qui s'en vont. Il suffisait de sentir en soi, hors de soi, l'horizontalité suivrait, empreinte comme ça d'un goût du risque qui ne s'ignore pas, blanchi, dans la gorge, voulu, immaculé sens du temps. Tu dis grandi, tu ris, tu te fiches d'hier, tu n'entends plus la divine divinité sortie des têtes des grands - la barbe blanche, la blouse trouée, les joues giflées, les têtes des vieux cons. Tu marches crabe, à gauche, dessous, au-de-vent : sur les marches du grand palais à venir, ça glisse comme un soleil.

C'est pas si laborieux quand ça parle du temps qu'il fait. Ça s'accroche pas comme quand on demande ce qu'il y a au fond de cette tête-là, au fond de ce cœur-là, au fond tout au fond de ce gouffre bleu. (Si l'eau n'en sortait pas salée comme un chagrin d'enfant trop sage, les pas seraient moins lourds et les empreintes moins là.)

Systématiquement la nuit viendra poser dessus les yeux sa fatale déraison : dis-moi pourquoi le noir met de l'eau sur tes joues. Dis-moi même pourquoi ta manière de voir le monde n'est pas celle des capsules de bière.

Ne plus s'entendre avoir envie, manger la frontière entre toi et la partition du monde : tu voles comme celui qui meurt avant d'avoir pu figer l'air entre ses doigts.

Tu collectionnes les soifs d'ailleurs.

Septembre 2009

N'en buvez pas

2010-06-12T16:56:00.005+02:00

Le talent se fait attendre, le salaud

Alors à l'ouest de demain, je me taille les veines dans un soupir d'aise

Le talent se fait attendre, l'andouille !

L'arme est un mensonge, vous pensiez au pinceau, moi je sors le mensonge pour mettre fin à ça

- me moque -

Et sous le coup fatal, le vin se sent soudain libre et sort et enivre le monde enivre le monde il enivre le monde et abreuve la terre d'une feinte déraison - il est plaisant de vivre - enivre les coeurs d'une feinte gaieté

N'en buvez pas, car ceci est mon sang !
Le mensonge repose, las, arme sans crime, aux côtés de mon sort. Je suis éparse et j'ai froid.
J'ai froid.

C'est alors que le talent, surgissant des ténèbres à l'improviste, tel Don Quichotte traînant Sancho Panza par les oreilles dans une nuit sans moulins, vient se cogner là et rigole de sa petite folie. Il rigole, le salaud.

N'en buvez pas, car ceci est mon sang !
Il se couche là, car il a trop ri. Il s'endort là et il meurt, l'andouille ! là, juste à côté du mensonge.

Septembre 2008

Une Chimay bleue

2010-06-11T19:37:00.009+02:00

Dans un lampadaire qui tinte, moi j'aime parler et rire. Et des blues dorés dans les silhouettes, qui forcent les lignes avec leurs pieds. Tes siècles s'emportent, regarde on a le même âge, dans le verre c'est écrit. Qui a dit rire sur la planète, à forge de diable je dis vivre.

               Quoi... une Chimay bleue pour un soleil
               Un air de vivre pour un peu d'ombre
               Des herbes et des tramways

10 juin 2010

Le 71

2010-06-09T21:58:00.005+02:00

Savoir écrire ici, entre les sacs et les soleils. Tes formes sont nous et tes indices oubliés. Tout à l'heure un toit grisait le monde en rouge : il s'agissait de toi, à l'hiver qui pleut pas. Et tu disais le monde est un grand manège feu, qui bouge comme ça comme le caléidoscope tu sais le noir et bleu. Oui c'était avant mais c'était bien.

Combien il y en a des histoires sur les murs, qui portent les pas des métronomes cassés : j'histoire rouge brique pour toi. Et un jour ça prendra vie et un jour ça mourra pas. Combien il y en a des sentiments comme ça qui nous achèvent. Combien il y en a des pavés avec des trous et des chaussures qui tapent et claquent à faire tomber nos vies. Oui mais tu verras on mourra pas.

Une trilogie à deux : tu sais ici il pleut. Et sur la vitre il y a des musique ternes qui tombent sans fin.

09 juin 2010